О стихосложении

   Майе в школе задали написать стихотворение о любви – ну хоть четыре строчки. Я обалдела: в пятом классе?! Майка хнычет: «Не умею!» Но куда деваться?..
   Решили, что одно сами наваяем, а другое, для страховки, возьмём хоть и знаменитое, но не всем известное…
   Сочинили такое:
              Любовь - легкокрылая бабочка,
              Летящая на свет твоих глаз.
              Согреется? Погибнет?
   Нагло воспользовались таким:
              Да! Ненавижу и всё же люблю.
              Как возможно, ты спросишь? Не объясню я.
              Но так чувствую, смертно томясь.

   Получили тройбан. Прости, Катулл! Учительница на моё весёлое недоумение – я ж инкогнито римлянина не раскрыла! – пояснила с сожалением: «Слабовато…И рифма не везде».
   Да уж…

                Хокку

     Позвонил мой сын, сказал, что приглашает нас всем семейством отметить день моего рождения в ресторане, в «Планете суши». Я, конечно: да ты что, мол? это же так дорого? Но Ромка заявил, что, во-первых, всё уже заказано, а, во-вторых, он недавно заработал в этом ресторане приличную скидку. Как? Выиграл в конкурсе хокку. Я, конечно: ой, как здорово! да расскажи поподробнее… (Не каждый же день дети становятся мастерами классической японской поэзии…)
     …Помнится, был, был в моей жизни период, когда я этими самыми хайку/хокку увлекалась… Казалось –  просто: нерифмованное трёхстишие, семнадцать слогов (5-7-5)… Сама даже пробовала:
                Ночь полнолунья…
                В угол забилась свеча –
                Смотрит ревниво…
Или ещё:
                Утро печали!
                Бедный поник цикламен,
                Всеми забытый…

     Ромка истолковывает моё молчание однозначно. «Да не волнуйся ты так! –  заявляет новоявленный Исса. –  Это не потому что я лучше всех сочинил, а потому что мой стих последним из шляпы достали». Мол, так уж судьба распорядилась, а условие конкурса именно таковым и было: победит завершающее стихотворение. А так я не поэт, мама, не переживай!
     … «Не поэт»… А, маленький, он говорил, обнимая меня: «Мамочка! Я люблю тебя… выше… неба! Выше… света! Выше… снега…»
     Не поэт так не скажет…