Он не пишет стихи

Он не пишет стихи, они сами приходят к нему, Ведь у осени в сущности нет настроения. Он забыл о себе, на последнем ходу Шах и Мат - Королеве, любви перепутав значение. У него продолжительность жизни равна нулю, Между тем, его возраст уже за тридцать. У него восемь строк написаны про любовь, И шестнадцать, как от нее лечиться.  Для него нет ни Осени, ни Зимы, просто воздух которым дышит. Получается, вроде бы Сын Страны, а бездомный, как Кот на  крыше. Про него не скажут, сошел с ума, Настроение Психопат! и точка. И ложатся стихами в пустой стакан километры несказанных многоточий... Километры предательств, завернутых в Бант, километры дорог, обочин. Между прочим, привычка сходить С ума у него появилась в строчках. У него восемь пятниц, одна среда , девять жизней, шестнадцать судеб. У него на столе одна книга, всего Одна, под названием "Книга Судеб". Как у Бога за пазухой, но в слезах от написанного не Вами....У меня сегодня болят глаза от стихов, что приходят сами.