Нет, не поэзия - данный момент,
Рожденный бокалом вспотевшим.
И не высокий душевный полет
Отражен, в глазах помутневших
Просто тепло, всего лишь весна,
Девичьи ноги мне режут сознание.
И телесная, нежная их белизна
Ослепляет глаза первобытным сиянием.
В горле ком, внутри все горит,
Биотоки искрят в крови;
В голове жар-птица парит
И о чём-то мне говорит.
Нет, не споёшь тут словами моими,
Вековая тоска меня в пропасть теснит…
Но рюкзак на плечо – с учебными книгами,
И иду долбить нелюбимый гранит.
Грубо о грядущей весне
© Copyright: Макс Тавро, 2012
Свидетельство о публикации №112022901167
Свидетельство о публикации №112022901167
Рецензии
