Вдохновение

Вся жизнь поэта - только путь,
К тому моменту,
Когда он истину найдет в обыденном.
Как капля на листке цветка весенним утром.

И, без сомнения, тогда все смысл обретет,
Все дни работы, ночи безо сна,
Листы исписанной бумаги...
Но для кого писать?

Для человечества?
А что оно поймет,
Когда любой, сии увидев строки,
Лишь для себя увидит смысл?
Единовременный...
Одномоментный...

Глупцы увидят лишь предмет,
Что автор описал.
Ученые мужи сойдут с ума, пытаясь разгадать,
Как эти строки вызывают трепет
В тех душах, где живет любовь.

На деле же любой поэт
Стихи, что пишет,
Пишет только для себя.
Порой не зная, почему и для чего.

И смысла нет публиковаться.
И ради почестей стараться.
Чужую рифму из себя изжать.
Чтобы в софитов блеклом свете
Вороной белою стоять.

Бывает так, что прочитав слова,
Тобой написанные на клочке бумаги,
Душа как-будто обретает крылья,
И вверх стремится. Вот тогда...


Тогда счастливее ты всех других поэтов,
Всех тех, кто этого ещё не испытал
Поскольку знаменует это,
Что ты блудницу-музу отыскал.