Сто дней

Она сбегает из Далласа в Берлин,
от всего излишне цифрового.
В пакете медальон, вата и тмин,
Одежда неброская. Ничего нового.
Рейс сто пятый, лишь бы не ждать,
у платформы прожжены минуты.
Сегодня, как и сто дней назад,
она избегает удары кнута.
Мысли о замыслах, в голове не компас:
«- я не хочу встречать с тобой утро,
куда угодно, лишь бы не с тобой, Томас.
Память хранит тебя. Слишком смутно».

Что-то сломалось в ней, шелковой.
И она, сбежав вновь из дома,
Боялась сказать кому-то шепотом,
Даже той личности, что ей знакома.
Речь слабовата, не знает английского,
Горло охрипло, стала искусственной,
Но что-то хранилось в ней, от неблизкого,
Пускай и была вновь кем-то купленной.
«- Я не прощаюсь с этим миром,
в котором когда-то жила,
Том, это твоя, чужая квартира,
принесшая в мою жизнь столько зла,
сгорит с тобой, вместе, заживо,
стирая вас с лица земли навсегда,
как только откроешь рану и жилы,
В твоей груди не только тоска».

Она не злопамятна, немного добра.
Но уже её не волнует,
Все сказанное им вчера спьяна.
Сотый день. Сотый раз не она.
Вместо записки - электронная почта.
С неброской визиткой: «Я не люблю тебя, Том».
Для неё, чьи движения поставят точку,
Не дурной тон - попасть в мишени.
Еще секунда и с лица исчезнет,
Циферблат механических отношений.