Ближе стали мы за этот срок,
Я стал лучше слышать шелест фраз.
Первой было: «Поезжай, сынок...»,
Лишь второй: «Подумай восемь раз.»
С головой уйдя в рабочий ритм,
Отвлекаясь только на «поспать»,
Все же слышу свет твоих молитв,
Ну, и тех, что тихо шепчет мать.
Дать хотел бы вам обеим все:
Ей – покой, тебе – тепло отца.
Жаль не знаю, скоро ль расцветет
Мой кусочек нашего конца.
А пока все то же все для тех,
Я уже давно не жду ответ,
Но, назло лекарствам от утех,
Так же ранит «новых писем нет.»
Новых писем нет
© Copyright: Саша Стрёмный, 2012
Свидетельство о публикации №112022800545
Свидетельство о публикации №112022800545
Рецензии