Списки

Минуты бегут, век проходит за веком.
У времени пусть ни далекий, ни близкий.
Следы на дороге засыпаны снегом.
Похожи на странные белые списки
Кто этих следов молчаливый хозяин?
Что он потерял в закоулках пространства?
За что награжден, или ,может, наказан
Бездушным судьею реки постоянства?
Следы к горизонту бегут торопливо.
Им машут вдогонку ленивые птицы.
Снежинки дрожат, озираясь пугливо
И тают, спускаясь прохожим на лица.
В холодной луне отражаются песни.
Закат их окрасит в лиловый и красный.
Из дома придут запоздалые вести,
Но взгляд твой такой же стеклянно-бесстрастный.
Давно разучился ты чувствовать что-то,
Запрятал поглубже улыбки и слёзы.
Без них ты утратил и счастье свободы,
Накрыв свою жизнь скучающей прозой.
Да что происходит? Когда ты очнешься
И чувства из сердца отпустишь на волю?
Ведь время проходит, а ты остаешься
С немым ощущением ноющей боли.
Проходит среда, понедельник, суббота.
Ты стал наконец-то другим человеком.
И твои следы с откровенной заботой
Зима терпеливо укутает снегом.