Когда ж ты проветришься?

Когда ж ты проветришься,
душно-зловонная пустошь?
Не суша, а омут
с отходами фабрики судеб;
Здесь сточные воды
стекающих в прошлое буден,
По чистой траве
разливаются выжимкой густо.

Здесь солнечный луч
преломляется в склизком налёте;
Хрипящие звуки
пугают как адские муки;
И кто-то несчастный
всё тянет дрожащие руки -
Но, ты их не видишь,
они уже скрылись в болоте.

Ты смел и отважен,
пытаешься прыгать по кочкам;
Бежишь, в ожиданье
однажды мелькнувших просветов;
Но ты ведь не первый,
кто смело мечтает об этом?
Ну, что ж, это жизнь –
небольшая, но, всё же, отсрочка.

Вот близится полдень,
и ты уже весь в паутине;
Лежат слизняками
на камнях дрожащие ветки;
А тверди всё меньше,
бугристые холмики редки,
И, вместо просвета,
пустынный мираж в середине.

Ты, видно, устал
от бессилья наивных исканий;
Не хочешь в оазис -
засушливость манит пустыни;
Но, что это? Руки?!
И ты оступился в трясине -
Пожми же, несчастный,
Зовущие мёртвые длани.