И вроде бы нет для вселенской тоски причин

И вроде бы нет для вселенской тоски причин:
есть полная чаша и что-то ещё в тебе,
дыхание женщин и правильный тип мужчин –
заботливых, искренних, преданных и т.п.

Идти бы (а трудности сыпались, как труха)
с такой-то бронёй и молитвой – да по прямой!
Не страшно напасть и сломить своего врага,
забрало сорвать, и опять… на себе самой.

Гоняется кровь лихорадочно по нутру,
бросает то краску, то зиму на холст лица,
таблетки в неё швыряю, сдаю и тру, 
сливаю и планово мёртвую без конца.

И, если замкнёт безнадёжно внутри цепи,
найдутся безумцы, что выдернут и спасут.   
Вернёшься в себя, и давай – за других терпи,
чешись, от смиренья – совсем невозможный зуд.

Что делать, забыться, забить, или тупо – быть?
Лет двадцать такие вопросы глушу, как яд,
себя тормошу, не влипая в кромешный быт,
а, если влипаю – то «шах» и отборный «мат».

Пытаюсь исправиться, шухера избежать,
не первая вроде живу с заводским брачком,
но, если какая под хвост попадёт вожжа,
себя искромсаю и буду скулить ничком.

Так было и будет остаток потуг и лет,
сизифово горе равнины без глыб и гор:
прокачивать дух, помясистей лепить скелет –
что в морду из пушки стрелять (и, причём, в упор).
(28.02.12.)