отрывки

это словесный портрет
моих глупых лет,
когда всё вроде бы просто
и дом в направлении
                норд-оста,

а голос простужен,
твердит "он не нужен",
иногда "не" меняя на "мне".
знаешь, Даш, это будто
                в страшном сне.

эти люди вокруг - странные,
а мысли мои - ненормальные,
но рецепт от болезни прост:
"милая, ложись спать,
                боль уйдёт"


Рецензии