Будет утро другое...

Бросит ветер в окошко колючую снежную стружку
И чуть брызнет на небо размытой пастелью  рассвет.
Не проснувшись еще до конца, он обнимет подушку
И откроет глаза, а ее, как всегда, уже нет...
Вот опять на столе чашка кофе и два бутерброда,
Да не выветрен временем запах знакомых духов...
Это то, что когда-то он звал сладким словом СВОБОДА.
Отчего же теперь выть побитой собакой готов?
Дни нанизаны им на шнурок временной, словно четки.
Он себя оградил неприступной прозрачной стеной - 
Нет ключей у неё, всё продумано - дверь на защелке.
Только знает ли он, что такое - щелчок за спиной?
Но ломают стихии и самые прочные стены,
Рвутся четки и всё распадается, словно труха.
Вот и в эту надежную крепость  придут перемены.
Проржавеет броня и осыплется, как шелуха...
Будет утро другое, пусть с тем же пастельным рассветом
И, сомненья разбив о привычный набор мелочей, 
Он проснется однажды, её обнимая при этом,
А в прихожей на гвоздике пара похожих ключей...   



02.2012г.