а небо все ближе...

Кто и когда рассказал мне эту сказку – не помню… может быть ветер, может быть море…
не помню…
только вот вчера перед сном всплыла в памяти...
и будто всегда ее знала...

Некогда жили на земле летающие люди. Летали они, как птицы, и радовались каждому дню. И пели, как птицы, всему вокруг от радости жизни…
от их прикосновений светились вещи и оживали…

Их песни и по сей день живут здесь на земле, иногда кто-то слышит их и напевает, только не знает, откуда прилетала мелодия…
 
Давно жили… но земля не только их домом была…
жили и другие люди,
на вид не отличишь, может быть чуть другие,
не летали и не пели, но нравилось им как поют, да и живые вещи…
и захотелось им такое же иметь.

Только, брали они в руки светящиеся вещи, и в их руках постепенно угасал свет, но не видели этого,
они пытались петь – песни были резкими и громкими, но им казалось, что лучше и быть не может,
танцы – пугались  птицы и улетали, но они на птиц внимания и не обращали.
 
Не скупились летающие люди – рассказывали, делились,
только не торопитесь – говорили они, все со временем открывается тому, кто желает по-настоящему.
« У нас  и по роду передается, а всё одно в учениках долго ходят, лет 30 не меньше…» Только не слушали их другие,
им хотелось похвастаться перед своими сородичами.
Красовались и показушничали.
Вздыхали летающие люди, видя, что их благое дело делает другим неблагое. Идет на похвальбу да соперничество.
Опечалились. Да и стали отказывать в учении.
Их спрашивали, а они, молча уходили от ответов.
Для других полна тайны была жизнь летающих людей, постигнуть которую они не могли.

Рассердились они, что перестали им открывать знания летающие люди, и решили силой принудить.
Силой забрать вещи, думая, что в них и скрывается сила… уводили в плен, пытаясь добыть знания…

далее началась печальная история, о которой мне не хочется и говорить…

На этой войне не бывает ни победителей, ни побежденных  - дети остаются без корней, и накрывает всех забвение…
долго ли коротко длится…
но однажды кровь так сильно начинает говорить в венах,
зовет и зовет в небо, кричит, разрушая все границы!
– тех, кому по рождению  летать…
и тех, кто некогда искренне хотел петь… по-настоящему –
все ближе и ближе к небу…

забвение заглушает боль...
но когда боль проходит, по онемевшим пальцам чувствуется как бежит кровь… мурашками… 

Живут теперь вперемешку на земле и те и другие.
И кровь тех и других давно перемешалась…
Летающие люди, разучившиеся летать, потому что некому им было в детстве сказать-передать:  лети!
они живут тихо и скромно,
поют и поют, там, где живут,
и только сны их полны полетов и радости… а жизнь чудес…
но они привыкли молчать…
их урок – вспоминать…

а у других… - долог оказался путь тех, кто хотел научиться.
30 лет тогда им показалось– много, а тысячи лет – теперь мгновение…
они прикрепляют крылья, придумывают парашюты...
они все лучше и лучше поют и начинают понимать,
о чем тогда им говорили летающие люди…
и иногда вещи, к которым теперь они прикасаются – начинают светиться…

а еще есть один урок для всех, там все различные истории начинаются и заканчиваются, -
единство и любовь...
какая бы кровь в наших венах не текла – она одного красного цвета.