Лежа на мятой постели,
Собираю стихи из осколков
Воспоминаний, где ты
Шептал песни Тома Йорка
Мне на ухо в тишине
Одного из забытых апрелей.
Мы забывались в вине,
Солнце брызгало через щели
Старых ставен.
Они скрипели
На мертвом своем языке.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.