Мне твоей бы спины изгиб
Рисовать на листе пером,
Но художник во мне погиб,
Опьяненный твоим теплом.
И поэт во мне еле живой.
Сочинить отказался стихи.
Поругался я с головой-
Много там развелось чепухи.
Мне б лица твоего силуэт
На холсте кистью изобразить,
Но художника с нами все нет.
Ведь боюсь красоту исказить.
Рифмой я лишь сказать могу
Про тебя, мой пушок, пару строк:
Пред тобою я в вечном долгу.
Вот он я, у твоих ног...
Не художник...
© Copyright: Александр Перевалов, 2012
Свидетельство о публикации №112022702147
Свидетельство о публикации №112022702147
Рецензии