ячменное

Был чудный день. Цыганил Ветер,
Смешав палитру неба подыграл
Всему живому, звуками Бартольди.

Немыслимое подсознание ума,
Как некая, невидимая форма,
Связующая полушария и да -
Рождает: мысли, вещи, города,
Вселенные, которые бесспорно,
Видны и нет крупицами планет,
Что без границ. Пронзительней луча
Передвигая смысл, как фигурки,
На шахматной доске, никто и некто
Взявши ячменя, роняет зерна
Под дерево и незабудки.
Был чудный день. Чудак и тень.
Конечно, всё всегда прелестно:
Цвела морковь, как плесень и, сирень,
Давно уж отцвела. И птицам стало тесно
На дереве. Под деревом лежал ячмень.
Конечно же лежал. Он точно помнит,
Что аккуратно высыпал его.
Поставить он не мог; он не устойчив,
Зыбок, как песок, как впрочем всё,
Что неустойчиво и зыбко в этом мире.
Устойчивы лишь - Факты, Бытие.
Не однозначно - пол, людской.
Да, в этом мире, людской же пол
Изменчив, как и суть, прогноз погоды,
Гороскопы, судьбы.... Но суть не в этом.
А может - всё как раз наоборот.

Был чудный день. Неспешно,
Отсеивая семена от плевел,
Учитывая каждое зерно,
Что предназначено для птиц
На данный час и про запас,
Вмешался из ниоткуда ветер.
(О, бестия! без запаха и вкуса,
Цыган-шалун и тучепас)
Смешал все краски, разогнал синиц
И стаю нежных облаков. Сорвал листву,
Забив тем самым водосток.
Чуть было не разбил стекло,
Упавшей веткой, лобовое -
Но главное, он сбил со счета чудака.
В тот самый миг когда текло
В пространстве время.
Не для учета Бытия, светил,
И доказательств сплетен.
И даже ни кукушек ради…
А просто - Суть того, что Есть,
И то, что Сутью быть никак не может.
Течь может жидкость, чайник,
Чья-то речь, как одеяло
Течет с кровати на паркет, – А время!
Тем более не в замкнутом пространстве.
Тем менее, чудак же склонен полагать -
Что времени там вовсе нет.
В пространстве есть:
а) пространство,
в) бесконечность,
с) светила, спутники, миры,
d) конечно же - космическая пыль,
е) живые: души, мысли, разумы...
Но Времени там нет.
Он лично там бывал не раз,
На веру говорит - его там нет.
Как нет его нигде, ни у кого,
Тем паче – никогда.

И этот, неизвестный нам чудак,
(Всё потерял: - счет дням, годам,
Программу – посетить Помпей,
Акрополь, Вавилон… он отклонил.
Сейчас не до программ.
Давно не помнит, как его зовут,
А тут - ещё ячмень, точнее ветер.
(Ячмень здесь вовсе не причем.))
Держа последнее зерно,
Последнюю крупинку ячменя,
Неспешно выпустил из рук,
Как выпускают птиц, любимых
Или пальто из драпа,
В любой из дней.
Цыганский ветер,
Над выпуклыми венами корней,
Под тяжестью теней, не старых,
Стройных елей, уснул.
Немыслимое подсознание ума
Узрит невидимую форму –
Грибной осенний запах, озеро...
Бесплатный розовый туман,
Как мокрый нос задорного щенка,
Уткнётся вечером в ладони чудака
И пусть он кормит, без разбора, птиц
Из рук иль если б на лафете.
Он не снимает пыль с цветка –
Но со счастливых, повседневных лиц
И видит  отраженье в цвете
Собственное. В любой из дней.