Доктор

- Доктор, полечите меня, пожалуйста.
Я никак не пойму, что со мной такое.
- А вы, собственно, пациент,
на что жалуетесь?
- Видите ли, доктор, я болен покоем.
- Больны покоем? То есть, как так «покоем»?
Нет, это впрямь чёрт знает, что такое!
На больных покоем не рассчитано коек.
- Ну а как же мне быть?
Мой недуг мучителен.
Я готов даже подозревать, что смертелен.
- Но вам нужен не врач – обратитесь к Учителю!
- Что вы, что вы! Он не то распят, не то расстрелян.
- Кем расстрелян? Учитель?
Как же это случилось? Когда?
- Как полагается, на рассвете
в пятницу по приговору суда. На лысой горе
под палящим солнцем, равнодушно взирающим
 на это действо.
Он, правда, обещал, что ещё вернётся,
Но мне кажется, на это глупо надеяться.
Ах, доктор-доктор, вы, как он, безжалостны -
вы даёте бессмысленные советы.
Ну же! Окажите мне помощь, пожалуйста!
Объясните, за что мне – за то или  за это –
рваться в бой, пылая праведным гневом,
 потому что вокруг военачальников прорва.
Одни тянут направо, другие – налево.
Этак я в конце-концов совсем буду порван.

И сострадательный доктор достаёт флакон с ядом,
 Исцеляющим навеки все душевные муки.
А потом с печальным и безнадёжным взглядом
совершенно по-Пилатовски умывает руки.