Он пишет ветром на снегу.
Он весь порыв, он весь стихи.
А я прочесть их не могу.
Меня уж нет. И дни тихи.
И ночи в холода одеты.
И лишь стихи, что на снегу
Что ветром, вихрем.. но.. но нет их.
Ведь я прочесть их не могу.
Могу я тихо доживать
Свои последние песчинки.
И мерзнуть по ночам, рыдать
По иссыхающей росинке.
И по песку перстом водить,
Рисуя знаки подражанья.
И по следам чужим ходить
В пустыне между миражами.
И задыхаться на жару,
Что душу так не согревает,
Как те стихи, что на снегу...
Я не читала. Просто знаю.
Он пишет ветром на снегу
© Copyright: Татьяна Вьюга, 2012
Свидетельство о публикации №112022603703
Свидетельство о публикации №112022603703
Рецензии
