Дождь,
еще позавчерашний,
ковыляет по двору.
Пес — промокшее бесстрашье —
мрачно лезет в конуру.
Голубь горбится, взъерошен...
Что ж ты мокнешь, голубь мой?
Чем ты, голубь, огорошен,
не летишь к себе домой?
Мокнет ель зеленой массой,
замерев, оцепенев.
Мокнут голые каркасы
неизвестных мне дерев.
Кто тут клен, а кто тут ясень —
для меня вопрос не ясен,
потому что — ни листа
на деревьях не оста...
Лось, наверно, мокнет тоже,
мелко вздрагивая вдруг.
И осинник синекожий
горько ежится вокруг.
В мокрой чаще мокнет леший
под кургузым пиджачком,
воротник подняв до плеши,
примостясь к стволу бочком.
С мокрым утром,
мать-природа!
Хорошо уже одно,
что кино с такой погодой
я смотрю через окно.
Что не конный я,
не пеший,
что не лось, не пес, не леший,
что в дому я
и пока
мне не каплет с потолка.
За окном
© Copyright: Олег Тарутин, 2012
Свидетельство о публикации №112022504443
Свидетельство о публикации №112022504443
Рецензии