моя весна

Моя весна иногда бродит по городским улицам. У неё серые глаза и пахнущие дождём волосы. У моей весны за плечами жёлтые листья. Она дышит вечерним воздухом и тихонько наступает на серебристый лёд, сковавший лужи.
У меня есть весна с запахом осенней грусти. Она плетёт венки из пурпурных кленовых веток в надежде, что они снова станут зелёными. Через месяц ей снова исполнится восемнадцать лет. Ей каждый год исполняется восемнадцать, а сколько их уже было – таких восемнадцатилетий – о том ведают лишь морщинки в уголках серых глаз.
У меня есть весна с полузаметным инеем на ресницах. Когда на землю приходит стужа, её волосы напоминают морозное кружево. Она ходит одной ей известными дорожками и по-детски радуется тому, что её никто не узнаёт в лицо. А когда наступает вечер, она садится в полупустой автобус, идущий по кольцевому маршруту и едет навстречу ночи. Сквозь маленькое окошечко, отвоёванное у морозных узоров на стекле чьим-то тёплым дыханием, она наблюдает, как на городские окраины спускается ночь, как гаснут окна в домах-муравейниках, как сон овладевает миром. Моя весна смотрит в окно и медленно засыпает, растворяясь в морозном воздухе. А автобус всё идёт и идёт по кольцевому маршруту в поисках несуществующей конечной остановки.