картина

серый холст как чистая седина странных, сонных облаков.
первое пятно как клякса, как неправильная оступь каблука.
этим решено, что будет дальше с ним и с нею, между них,
колоратурно, басом заклокочут брызги вверх и вниз.

красное - не кровь, не солнце, чёрное - не смерть, не блеск,
белое - не свет, не просто, синее - не небо и не брег,
да никакого цвета в переплетении твоего поэта строк,
да и рисунок этот лишь намёк, лишь пустоты замок.

картина, чуть надменно отражаясь, в чужих глазах стоит.
бесцветная, без формы, без страсти, без эмоций.
о, как она уродлива, о, как тщедушен взгляда миг,
когда читаешь то, что якобы написано из букв и книг.

закончена помпезная картина, перевернуть форзацную страницу?
да только где? где ты себя забыла? автопортрет души в крупицах
кричит "где ты меня забыла?!", не слышит зритель, может быть, не слышит,
да только вот она - картина - между оттенков и мазков - ты дышишь.