Не греет февральское солнце,
Одежда, как прыщ, надоела.
Сдержать не могу я эмоций,
Неделю мороз, без пробела.
Хотел минус тридцать? Не против...
Прогноз, он меня понимает...
Зажал своё ухо в щепоти.
Сейчас бы погреться мне в мае.
Прошу я его, - друг, послушай,
Ну что тебе стоит к субботе
Дождём разродиться, как с душа,
Забыть о метельном фокстроте.
Э, нет, - от него вдруг услышал, -
Я просьбы лишь раз выполняю.
И снег, что сложил я на крышах,
Растопится, может быть, к маю.
Разговор
© Copyright: Юрий Мацегор, 2012
Свидетельство о публикации №112022311560
Свидетельство о публикации №112022311560
Рецензии
