Глава 3

Я открыл глаза и обнаружил себя на крыше небоскрёба где-то в центре огромного города. Внизу тащились машины, вокруг было тихо, и глухо раздавались звуки мегаполиса. Это сон? Я, сам того не понимая, шагнул вперёд. Вперёд и вниз. Ветер ударил в лицо. Я закрыл глаза. Что будет дальше? Удар? Боль? Или боли не будет? Я встану и пойду дальше? Или буду лежать, чувствуя, как кости выступают наружу из тела? Или я умру? Или проснусь в кабинете?
Ветер уже не бил в лицо. Звуки города исчезли. Удара и боли тоже не было. Я открыл глаза. Было темно. Я открыл глаза? Вдруг это и есть смерть? И я буду вечно задавать себе вопросы и отвечать на них?
 - Ты задал вопрос. Думаю, ты уже получил на него ответ.
Я понял, что я в кабинете. Просто лампа не горит. Я услышал, как он взял стакан, затем поставил его на место.
 - Но у тебя есть уйма вопросов, а я так и не ответил тебе на твой вопрос. Ты можешь его задать.
 - Если я открою банку, смогу ли я вернуть творение назад?
 - Ты можешь его повторить. А зачем тебе скомканная вселенная, когда есть новая?
Я задумался. В комнате загорелся свет. Я был у себя в кабинете. Один.
Творить... Что-то сотворить... Что можно сотворить? Как создать новый мир, если я думаю этим миром? Абстрагироваться? От всего - от людей, от звёзд, от газа... Я могу что-то сотворить кроме газа? Я, человек, порождённый звездой и рождённый газом, могу сделать что-то отличное от газа?
Я взглянул на стол. На столе стоял стакан. Глоток. Вода ведь тоже сделана из газа. Как и всё, что я способен себе представить. Газ состоит из частиц. Надо уйти от частиц...
Я осмотрел кабинет - стены были доверху заставлены шкафами. В шкафах плотными рядами стояли папки с бумагами. На листах было написано всё, что знали люди. И всё, что было людьми. Судьбы, биографии, характеры... Я сел за стол. Закрыл глаза. Открыл их. Свет во всей комнате погас - осталась только лампа прямо над столом. Слева было окно. В окне - звёзды. И луна.
Абстрагироваться... Это слово звенело, гудело, звучало и разносилось по всей комнате сквозь тишину. Как это возможно? И возможно ли вообще? Абстрагироваться целиком, не только мысленно. Уйти от мира. От вселенной. В пустоту. Я выдвинул на стол банку.
В течение следующих нескольких... минут? Часов? Мне казалось, что я сидел там целую вечность, пытаясь абстрагироваться от газа. Что я могу создать?
Мир, основанный на теории струн? Состоящий не из газа, а из колебаний, из звука... уже было. Мир без визуальной оболочки? Мир более, чем в трёх измерениях? Мир, состоящий из системы разных миров? Мир без гравитации? Мир таких же демиургов? Пусть творят что хотят, песочница... Была масса вариантов, но всё было списано у людей, всё было придумано людьми. Пирамидальная вселенная?
Я задумался об одной вещи: чтобы уйти от старого творения, нужно уйти от всех имён, присущих ему. Мир, вселенная, измерение - не то. Пустота. Должна быть пустота. Мир, сотканный из пустоты. И всё пустота куда-то движется. И светящиеся точки. Крошечные, как звёзды вдалеке, только не становящиеся больше с приближением. Я вышел из кабинета.
И оказался внутри банки. Всё как надо.
Несколько светящихся точек осветили пустоту. Я двигался по ней куда-то вперёд. Точки тоже двигались, собирались в формы, силуэты. Скучно. Примитивно. Я обернулся и вновь оказался в кабинете. Сел в кресло. Закрыл глаза, снова стал думать.
 - Знаешь, а ведь я был о тебе другого мнения, - раздался голос.
Я открыл глаза. В кабинете было темно. Он взял стакан и сделал глоток.
 - Ты творец. Но ты остался человеком.
Меня начинало это утомлять.
 - Почему ты говоришь загадками?
 - Скучно сразу говорить ответ. Разве нет?
Я встал. Загорелся свет. По другую сторону стола стоял пустой стул. Плод воображения?
"Скучно сразу говорить ответ" - раздавалось в моей голове. На что похож его голос? На симфонию тысяч голосов? На едва уловимый шёпот? На мысль. Просто мысль. Беззвучную. Я просто думал то, что он хотел мне сказать.
Я достал из стола блокнот и записал эту мысль. Фраза перестала гулко греметь в голове.
Я вышел из кабинета. Нужно было подышать свежим воздухом. Я оказался на крыше того небоскрёба. На её краю стоял человек. Спиной ко мне. Он смотрел вниз, и, хотя мои глаза не видели его лица, я знал, что он со страхом смотрит вниз.
Я материализовал стол со стаканом.
 - Стой, - сказал я. - Садись.
Он обернулся и побледнел. Он был тощим,  но по нему нельзя было сказать, что ему плохо живётся. Я напряг память и увидел лист с его именем из архива. На нём было всё о нём, всё, до текущего момента.
 - Не бойся меня, Морган. Просто подойди и сядь.
Он послушался и сел.
 - Ты когда-нибудь раньше меня видел?
 - Н-нет... - неуверенно сказал он.
Я сделал глоток.
 - Знаешь, зачем я тут?
 - Нет, - вновь отрицательно помотал головой мой собеседник.
 - А предположения?
 - Ну... ты должен был меня остановить меня? Чтобы я не прыгнул?
 - Зачем? - спросил я. Он, по-видимому, принял это как одобрение его версии.
 - Наверное, я был избран для высшей цели?
Меня начало поражать то, как легко он придумывал нереальность и ещё легче верил себе, превращая её в реальность.
 - Знаешь, Морган... Я никогда раньше тебя не видел. Я тебя не знаю. Да, я знаю твоё имя, это может показаться тебе странным - не думай об этом. И я здесь не с высшей целью для тебя, нет. Задумайся, Морган, что будет, если покончить с жизнью? Нет, не будет ангелов и рая, равно как демонов и ада, не будет перерождения и жизни в другом теле, не будет призрака, который никто не будет видеть. Будет ничего. Пустота. Не будет даже черноты. Ты уйдёшь оттуда, куда тебе дали право попасть. Уйдёшь сам. Или подождёшь, пока тебя выгонят? Решать только тебе. Подумай над этим, Морган.
Он встал. Я сделал глоток. Он в это время бросил взгляд в небо, на крышу соседнего небоскрёба, чуть ниже этого, на меня и мой стакан. Должно быть, он заметил, что воды не стало меньше. Затем он пошёл в сторону лестницы. Как только я услышал хлопок двери, я заставил себя проснуться в кабинете. Это забавно - просыпаться, не засыпая. В кабинете было темно. У меня было много вопросов.
 - Ты знаешь, почему я здесь?
 - Да. У меня есть вопросы.
 - И я на них отвечу.
 - Ты создавал миры до этого?
 - Нет.
 - Ты пишешь судьбы?
 - Только когда мне скучно. Мне лень писать все судьбы, но иногда это бывает забавно.
 - Ты являлся на землю в своём теле?
 - Нет, только в чужих.
 - У тебя есть своё тело?
 - Облик.
 - Я должен от тебя отличаться?
 - Мы разные.
 - Почему я должен создать новый мир?
 - Я не говорил этого. Ты можешь создать мир. Мне интересно, решишься ли ты на это.
 - Нет.
Он сделал глоток.
 - Ты человек. Ты остался человеком, хотя стал демиургом. Ты выпал из общества, и ты не можешь быть среди людей - но в обществе единственного демиурга ты продолжаешь быть человеком - мысли, вопросы, слова - всё человеческое.
 - Я - не человек. Я - это ты.
Как только я это сказал, свет включился. Напротив меня сидел... я. Он, другой я, смотрел на меня и зловеще улыбался. Мне это не слишком понравилось. Я услышал гудение сзади. Я обернулся. На меня нёсся поезд. Я встал, отодвинул стул, взял со стола стакан и отошёл в сторону. Поезд пронёсся, ломая стол и, кажется, сбив моего собеседника. Это было для меня неожиданно.
Поезд полностью ушёл в стену, и тогда я подошёл к месту, где он сидел.
За сломанным столом стоял пустой стул. Целый, как будто поезд прошёл его насквозь стул. Ни крови, ни следов моего собеседника не было.