Осточертело!
Надоело!
Обеднел.
Умер - воскрес, а живу все глупым плотством:
Для любви неправ,
для истины не созрел,
Недостаточно низок
Для эмоционального жмотства.
Силы тратить?
Зачем?
Что это исправить сможет?
Уж лучше в пустыне.
Лежать, умереть, уснуть.
Где-то там процветает Великих ложа.
Ну а я что?
я - не творец.
Я - ртуть.
Депрессия?
Пха!
Смешно, несерьезно, убого.
Все говорят, все врут.
Или не сознают от глупости.
Маски осточертели.
Искренность им неведома.
Стиль!
Увольте. Лишите глаз, ради бога.
Пружины - разорваны, Ткань - в молекулы, в клочья.
Клетки разъехались.
Между ушами беспрестанно вьюжит.
Говном давно забились семантики сточья -
Обанкротился терпением юный жид.
Такт
© Copyright: Аврелий Лефеш, 2012
Свидетельство о публикации №112022201526
Свидетельство о публикации №112022201526
Рецензии