Достаточно
вытянуть вперед свои руки,
чтобы бесчисленно
потрогать небо,
висящее над самым затылком,
делающее из тебя
погнутую столовую вилку,
подающее нераскрашенные муки
и похожие на фломастеры звуки,
которые я со дна
одна
слышу,
которые проходят лес,
пробивающий окна, крыши, пол-
даже если сядешь за стол,
худые, как струны, деревья
заглядывают в глаза и просят
не то слово, не то благословенного
поцелуя в ствол. На что точно
никогда не хватит сил,
потому что не просил
ничего кроме
уменьшения количества
глаз и лет:
проглатывающих вопрос,
но не дающих ответ.
***
© Copyright: Эстеркина Водица, 2012
Свидетельство о публикации №112022210781
Свидетельство о публикации №112022210781
Рецензии
