Ах, август месяц, золотое поле,
Томительно душе перед грозой.
Нам завтра в бой и стать травою,
Возможно, суждено в земле родной.
Вино горчит на самом дне стакана,
И есаула горечь песни ни о чем.
И острой болью отозвалась вдруг рана,
Россию не спасти. Что мы с тобой спасем?
Отечество оставим. Нет нам места
Среди просторов русской старины.
Падет империя, когда в ней нету чести,
Нет офицеров для сошедшей с рельс страны.
Ах, август месяц, и в печали поле,
Душе волнительно перед грозой.
В достатке было нам гулять на воле,
Ах, август месяц, этот красный зной.
Этот красный зной -белые песни
© Copyright: Анатолий Шамов 1, 2012
Свидетельство о публикации №112022210352
Свидетельство о публикации №112022210352
Рецензии