муза

А ты знаешь, ты – моя муза.
Ты – моя волна в лодке с блюзом.
Ты – вдохновляешь, на стихи обо всём.
Ты – несравним, как ветер с дождем.

Ты убежден, что я слишком трудна,
Что слишком игрива, слишком мила,
Что слишком многих я обуяла,
Слишком многих любила, многих прощала.

Ну, а я что? Что я на это скажу?
Ты не думай, что сейчас я горю.
Я сижу на кровати в пижаме и с книгой,
Пытаюсь стать прилежной и довольно милой.

Ну, а если честно, я сижу и пишу
О том, как сильно весну я жду.
О тех, за кем скучаю,
О том, о чем мечтаю,
О тех, кого видала,
О том, чего не знала.

Но ты не думай, я не отхожу от темы.
Мне же не нужны с тобой проблемы.
Я всё пишу, после строк безразличности,
Которые девушкам отправлять – верх неприличности.

Нет, я не прошу, не прошу я меняться.
Наоборот, оставайся таким.
Ну, а ты и рад стараться…

Ты – моя муза. От ресниц и до пят,
От рук гитариста и… тот сладостный взгляд.
И твои все поступки – неплохи, нехороши,
Ты же знаешь, что почти у всех ты прошен.

Ты - моя муза,
И мне нравится это.
Мне нравится после
Не спать до рассвета.