Седьмое июня

Этот день так похож на день, что был раньше.
В воздухе висят килограммы из фальши.
На душе свербит недобитое дело.
Без умолку трещит телефонная нерва.
В этот день в канаве подыхают все грёзы.
На первом канале распинаются звёзды.
В этот день на кухне сижу, и пью я.
В поганую субботу седьмого июня.

В этот день красота не больше, чем рыло.
Народные массы превращаются в мыло.
В этот день текут как гавно миллиарды.
Тебя не берут даже опиаты.
В этот день ломают целки, и стереотипы.
С плачем рождаются Марфы и Антипы.
Бесплодные мечтанья прерывает пуля.
В поганую субботу седьмого июня.

Этот день похож на обескровленную жилку.
На монету, которую закинут в копилку.
На прекрасную сказку. Проще – на макулатуру.
На атрофированную мускулатуру.
Этот день наступит и завтра, послезавтра,
Как в каком-нибудь убогом фэнтези Лавкрафта.
Я решил, что сегодня уничтожу дней подобье…
Цифру семь нарисует ветер на надгробье.

2008