Усталость воспаленных вен,
Тоска, чего скрывать!
Могильный холод голых стен,
Скрипучая кровать
И лампы тусклое пятно
С утра и до утра,
И вид сквозь грязное окно
Больничного двора.
Со мной ли это, не со мной?
Протертый хлоркой пол,
Бесцветный голос «Так, больной,
Давайте на укол»,
Истертый взглядами до дыр,
Усталый потолок.
Ну, вот и весь, пожалуй, мир,
Верней его кусок.
И размышляя о былом,
Я с мыслями усну,
Что в тот, который за окном,
Еще я загляну.
Еще, быть может, поживем,
Бог милует, держись!
Я вижу, как в дверной проем
Уже заходит жизнь.
В больнице
© Copyright: Сергей Соколов-Бобровский, 2012
Свидетельство о публикации №112022102534
Свидетельство о публикации №112022102534
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.