***

Сергей Соколов-Бобровский
Упаду на косогоре,
Где не кошена, не мята
Степь зеленая, как море.
Разомну в ладонях мяту.

Пусть шумит толпа людская
В мегаполисах, а здесь я,
Запах Родины вдыхая,
Обретаю равновесье.

И обласканный ветрами,
Без привычной канители,
Опьяненный клеверами,
Я усну, как в колыбели

Беззаботным сном ребенка,
Улыбнувшись виновато.
Сновидений кинопленка
Оборвется лишь к закату…

Упаду на косогоре,
Где не кошена, не мята
Степь зеленая, как море.
Разомну в ладонях мяту.


© Copyright: Сергей Соколов-Бобровский, 2012
Свидетельство о публикации №112022102406
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Сергей Соколов-Бобровский
Рецензии
Написать рецензию
Я от своего косогора семнадцать лет назад уехал.
Неродная здесь под травой земля.

Леонид Шуткин   16.11.2017 01:06   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Сергей Соколов-Бобровский