Нету здесь мне ни беса, ни ангела,
Тёмной ночью становится день,
Небеса вы мои непрестанные,
Знать осталось под вами дотлеть.
Из петли, вылезая снова,
Истекли уже слёзы свеч,
И бежит ручьями из дома,
Незнакомая прежде речь.
Вот он я, бегущий по строчкам,
Клочья листьев целую рукой,
И не стать им для древа сорочкой,
В полудрёме, грядущей весной.
То ни пепел их саваном кроет,
Белый снег, не поднимет с колен,
Отыграла симфония зноя,
Тёмной ночью, становится день…
105. Бегущий по строчкам
© Copyright: Алексей Кончаковский, 2012
Свидетельство о публикации №112022101168
Свидетельство о публикации №112022101168
Рецензии