Творчество
Творчество – на то оно и творчество,
Иллюзии никогда не кончатся.
Написано кровью, подписано болью,
автопортрет в полный рост,
ржавые заклепки волос,
запахи ваты и резины,
руки, ноги в корзину.
Пока не настала ночь,
надо бы все допеть.
Собирайтесь, люди,
слушайте юродивых.
Это их последняя песня
под стук дождя,
под звуки мессы,
завтра онемеют и пойдут ко дну.
Головы как расписные
елочные игрушки,
зрачки в кучку,
треснувшие ручки,
обрывки тетрадных листов по ветру.
Пора, пора менять кожуру
на доспехи,
плесень – на успехи,
стук колес – на отчий дом,
вокруг солнца дым с огнем,
как предвестники затменья.
Мир большой,
а места мало,
вокруг какие – то каналы,
авралы,
суета.
Мир больной,
его сердце стало.
Он по инерции торопится.
К началу?
К концу?
В небытие…
И бог с ним, ё – моё…
© Copyright: Варвара Бабракова, 2012
Свидетельство о публикации №112022111277
Свидетельство о публикации №112022111277
Рецензии