Театр

Памяти художника Эдуарда Путерброта

Вся жизнь – сплошная сцена,
Как фейерверк страстей,
Любовь, вражда, измена
Взрываются на ней.
И трусость, и отвага…
Уж так устроен мир:
Там – кровожадный Яго,
Здесь – благородный Лир.

Но в чреве коридора
Пугающе глухи
Живого командора
Железные шаги.
Партер охвачен дрожью,
Стих на галерке спор…
Сейчас умрёт художник
От выстрела в упор.

И занавес, как ставень,
Захлопнется…
Антракт.
Гвоздём программы станет
Смертельная игра.
И нувориш, как зуммер,
Заученную роль
Заладит:
– Король умер!
Да здравствует король!

В джинсовой упаковке,
Как символ перемен,
С ковбойскою сноровкой
Мольеровский Журден.
Выходит вновь
На сцену
Отъявленным рвачом,
Который всё оценит:
Что, сколько и почём?

Художника – на мыло,
Актрисочек – в бордель…
Недвижимость – вот сила,
Единственная цель.
Шикарные квартиры,
Гольф-клубы, казино…
Ко всем чертям Шекспира
С Мольером заодно!

О благах тщетны споры,
Талант – алмаз в пыли…
Но нищие актеры
На сцене короли.
И пусть искусство – буфер,
Где жизнь, как Дантов ад,
Кто крикнул:
– Театр умер?..
Да здравствует театр!