***

вот люди, у которых все.


есть любовь, и кажется, что навсегда.
есть самолюбие, порой необходимое.
у них эти взгляды друг другу в глаза..
слишком счастье. слишком невыносимое.

есть талант. а он обязательно есть.
счастливые люди знают жизнь,чуют тоньше.
любая хорошая иль печальная весть
выливается в стих.. души трепещут звонче.

есть желание и есть идея.
мол, поставил цель, будь добр, иди до конца.
не будь соблазнен змеем, и даже со свернутой шеей
следуй за душой, и ты поднимешься к небесам.


а есть еще люди. и я тоже, почти человек.


у меня нет чувств. все так хотят думать.
я скрыт от любопытных прохожих.
и мне не дано понять:
почему все друг на друга похожи.

может, потому, что,
нет правильной музыки в их ушах.
не прячется черный провод под пальто..
не пляшет усталый танец, постанывая, душа.

у меня нет даже обычных слов.
я открывал б рот только чтобы смеяться.
человек, невольно погруженный в мир собственных снов,
с больной головой и не умеющий целоваться.


и может, точнее даже точно есть
где-то люди, совсем похожие на меня.
нас по головам то, наверное, и не счесть
и все хотят друг друга обнять.


но все, что мне нужно
это в сон.

это
обратно
спать.