Субботний хмель

Жеманно флиртует вино в бокале.
Страстно бунтует субботний хмель.
Улыбаясь, сидел на тротуаре,
Поэт, и ждал от судьбы перемен.
Мимо прошел одинокий прохожий,
И в переулке исчез его силуэт.
Раздраженно ночь растревожил
Первый декабрьский снег.
Безутешно страдает пьяный поэт.
Серый плащ, как вестник печали.
Горько кричит: " Выпьем за тех,
Кого мы любили, но потеряли.
Эй, судьба, слез мне подлей.
Да побольше тоски положи.
Мне за каждый прожитый день,
По грошу, судьба, заплати!
Что мне боль, когда дешёв портвейн?
Что мне беда, когда есть закурить?
Что мне счастье? Я слишком рассеян.
Я даже имя свое могу позабыть!
Зачем мне крылья, когда есть самолеты?
Зачем встречать - провожать поезда?
Зачем  покупать в аэропортах билеты?
И ждать пришествие судного дня?
Кого первого ты, судьба, покараешь?
Блудного сына иль распутную дочь?
Ты наперед всю жизнь мою знаешь,
И знаешь, чем закончится эта ночь.
О чем я тоскую, о чем я тревожусь.
Что терзает и не дает мне покоя.
Ну ответь мне, судьба, если можешь,
Неужели я прошу у тебя слишком много?"
Бунтовало страстно вино в поэте,
Вырывались наружу горькие мысли,
Под вечерним уличным светом
На щеках его искрились пьяные брызги.
Эхом разнесся  хохот по переулку,
Жалобно тявкнул щенок во дворе.
Хохот поэта звучал гулко и жутко.
И предзначался молчаливой судьбе.