Брюхатая туча медленно расправляет крылья.
Город, наполнив песком и пылью
желудок, пустеет. Воздух — неощутим.
Я куда-то иду, сутулюсь, возлюблен, но не любим,
чахоточным "ты" откашливаясь, как ядом.
Я любил тебя хрипом в легких, мигренью, взглядом,
руками и почерком. Видел — мечтой.
Теперь я не верю, что все это было со мной —
и что это ушло, как туча в сторону горизонта.
Капает дождь.
И я не решаюсь выглянуть из-под зонта.
Туча
© Copyright: Олег Атаев, 2012
Свидетельство о публикации №112022011825
Свидетельство о публикации №112022011825
Рецензии
