В полдень стрелки сходятся в вертикали.
Глядя на улицу, где наверняка
В это время безлюдно, вы знаете: карты врали,
И сами вы жалки, как оратор, которого освистали,
Как русский без языка.
Что мыло с веревкой не лучше, чем смерть от цирроза,
Вы осознаете только, когда тиски
Ностальгии захватят вас, как детективная проза;
И, вдруг вспомнив Царицыно, реку, морозы,
Завоете от тоски.
***
© Copyright: Олег Атаев, 2012
Свидетельство о публикации №112022011722
Свидетельство о публикации №112022011722
Рецензии
