Букашка

Я стихи свои листала,
Перечитывая вслух,
И о будущем мечтала,
Сидя за столом, и вдруг:
Под фонарь ночной букашка
Прискакала и усы
Стала чистить таракашка
От полуночной росы.

Я рукою отмахнулась,
А козявка не летит,
Над стихами встрепенулась
И настойчиво сидит:
То листы вокруг обходит,
То попрыгает слегка,
Видно смысла не находит
Никакого в них пока...

А потом свои усищи
Навострила и стоит,
И зачем-то мне в глазищи
Очень вдумчиво глядит...
Вся зелёная…
Как прыгнет!!!
Ох, как в ругань понесло:
«Чтоб тебя, мерзавка, к чёрту
В преисподню унесло!»

Тут, ударившись о лампу,
Стала чёрною букашка...
Ну и дура, боже правый,–
Ты прости меня, бедняжка!
…и, упав на мой листочек,
Жалко ножкой шевелила.
Видно душу черви точат,
Раз о боге я забыла...

Жмёт меня тоска глухая,
А по беленькой бумажке
Скачет, точно же такая,
Беззаботная букашка…
Я глядела, и не знала –
Бог простит меня, иль нет,
Ведь когда-то я давала
Вечной святости обет.

в полночь, август 13-го, 1999