До марта

Если сбежать в другой город, например, туда, где меньше минусов на сайтах про холод, не факт, что что-то изменится. Может, стелется снег по-другому, и простыни стелют другого цвета, по часовым поясам на поездах в поисках лета. Если слушаться мамы и музыки все 25 часов в сутки, если теряться в иллюзиях, как на улицах этого нового, грязного и незнакомого, время летит незаметно. Время летит промежутками. Если идти за столбами, как бы за светом, за проституками, если идти по зебрам, можно вообще посетить зоопарк – грязных и грубых собак, им объяснять, как гениален ремарк, невпопад… и возвращаться домой. Надеясь, что там есть кто-то живой. Надеясь, что это возможно. Там еще пару литров растворимого, "спасибо, можно без сахара", лучше подкожно… Или нежность с водой. Бог с тобой. Кот с тобой. А со мной только две последние, в которых смолы на шесть миллиграмм. Ночь никому не отдам - если только как дым, если одним небесам. И опять пять утра, если курить из окна, наполовину, то эта память кажется милой – там одинокие шашки такси мелькают на выпавшем снеге, и тают вдали, что тоже ужасно тоскливо. Наверное, если где-нибудь что-то взорвется, мне будет можно не плакать, жечь электричество, с батареей и солнцем в обнимку, чтобы под кожей выжечь, т.е. выжить так. Чтобы казаться душевней-не-нищей. Чтобы жить, пока градусник считает минуты до марта – три, два, один… И целая полночь до старта.