Он ей пишет,но так, будто сердце не теплый дом,
А большой гостиничный черство-стерильный сьют
Если будешь замешивать чувства с тяжелым сном
То на первом,где бар,непременно тебе нальют.
Он ей пишет и письма сухи,холодны как лед
Будто цензором строгим зачеркнуты все слова
Словно кто-то за теплое слово его убъет
И как-будто она не ждет их,едва жива...
Он ей пишет,а в них ничего,что могло согреть
Рассказать,как он жил,чем питалась его душа
Очень хочется злиться,все выделить и стереть
Не глотать темноту,ускоряя привычный шаг
Он ей пишет,она читает под *I miss you*
Представляет,как трогает пальцы,в которых лед
Между строк выжигая: *Я очень тебя люблю*
Отправляет и плачет и снова чего-то ждет.
Он ей пишет,но будто бы сердце,не теплый дом
А большой,непривычно чистый стерильный Сьют
Собирая холод,слова находя с трудом
Где то там на первом,все также,сегодня пьют..
Он ей пишет
© Copyright: Ирина Шведул, 2012
Свидетельство о публикации №112021905165
Свидетельство о публикации №112021905165
Рецензии