Танец

Мы были разные с тобой, но связаны одной судьбой. На встречу, шанс - один из ста, его Судьба вокруг шеста, так заплела, что сам Сашок не разрубил бы, только б взмок. Судьба ж смеется над людьми, как только их не назови: хоть Македонский, хоть Фиона, ей дела нет до наших стонов она ж – Судьба и все дела… И рубит души и тела, те, что вчера сама сплела… Она тихонько подошла и села… заказала чай, руки коснулась невзначай. Потом был танец… чувств потоп - тягучий сладкий, как сироп, и невесомый – мы парили, друг другу мы любовь дарили, и розы – тысячу цветов... на сцене, где она плясала и гибким телом написала, историю моей любви… В стрип-клубе, честным визави, быть может назван лишь приват, всё остальное адский ад. Но мы плевали на приметы... Напрасно ждёте про минеты, здесь будет только про любофф! Ну, а про тысячу цветов? – "Они засохли, но остались, в душе у нас... а мы – расстались".
И сколько разных чудаков, здесь скажут – "Знаю! От оков, продажно-быстрого бабла она съебаться не могла, она танцующая ****ь и даже нечё рассуждать со стриптизёркой о любви. Ведь продаются за рубли их чувства, души и тела – она иначе не могла!" Утихни – стая мудаков, всё дело в том, что от оков, из сплава женщин и рубля, не смог освободится - я. Она ушла, а я не смог. Я всё лелеял свой порок и забывая обо всём, я сам, на знамени своем, нарисовал не «я люблю», а лишь стриптизную туфлю. Так не кивай поэт налево, что мол она не королева… Всё было! Ты всё сделал сам!.. Не надо прикрывать свой срам, бравадой «мне не до ***ни». Вот - правда! Истина! Прими! Признайся! Нехуй крИвить бровь, ты сам продал свою любовь! И я такой, не надо «не…» И все эпитеты – ко мне, кроме - «танцующая *****» – я не умею танцевать.©©©