Скрестив свои мизинцы,
мы ночью, у окна,
нашли с тобой гостинцы:
два литра серебра
настоянного днями.
Как дети, впопыхах,
пьём серебро – горстями,
все пальцы – в янтарях.
Ты – чёрная малина,
на золотых губах,
поймал в охапку джинна,
на западных морях.
Ночь выкрасит витрины
в чернильные тона.
Все улицы – из глины.
Я – смертная Луна.
Свет бродит тихой сапой,
по зимам из стекла,
и топчет мягкой лапой,
асфальт, до дна, до дна:
до тихих подземелий
где тонут поезда,
где раскаленный гелий –
без вкуса, без стыда.
Свет чертит небоскрёбы,
взгляд режет блеск стекла,
беснуется от злобы
индиговая мгла.
Скрестив свои мизинцы,
мы ночью, у окна,
нашли с тобой гостинцы:
два литра серебра
топлённого словами.
Как дети, впопыхах,
пьём серебро – горстями,
все пальцы – в янтарях.
Песня Луны
© Copyright: Марго Яковлева, 2012
Свидетельство о публикации №112021912047
Свидетельство о публикации №112021912047
Рецензии
