Мы свергаем богов с Олимпа. Тридцать лет назад...

Мы свергаем богов с Олимпа, к черту эту марихуану!
Что? Мерси за поправку - опиум. Ну не важно, ведь суть одна.
Братцы, сбросимся на поминки. Выворачивайте карманы.
И, коль нету нектара, что же - нас устроит и ящик вина.

К черту бредни о небожителях. Что нам боги в наш век стремительный?
В век Эйнштейна и Хиросимы, квантов, кварков и прочих мезонов.
Диалектики и диэлектриков. Вычислителей и выпрямителей.
И еще, тише, дайте выговорить - этих самых, синхрофазотронов!

Что нам боги?  Какие мелочи.  Зевс наивен с пучками молний.
Он, наверное, сдох бы от зависти, как алкаш бы затрясся в дрожи.
Увидавши, как землю колют килограмм или два плутония.
Хоть и названного в честь бога, но открытого много позже.

В небе носятся дельтапланы, словно ангелы в царстве божьем.
Сами ж ангелы - в запустении. Нет на ангелов ныньше спроса.
-Кто ж вчера говорил - мой ангел? Что я так на него похожа.
Неожиданная оппонентка ошарашивает вопросом.

Слушай, Машка, давай не будем. Так, по-доброму перестанем.
Не желаешь? Хозяин - барин. Только ты, не сочти в обиду
Хоть Мария, но не Магдалина. Та хоть шлюха, но все же святая.
А сейчас иные пропорции - шлюх полно, а святых не видно.

Нет святых - ничего не попишешь. Потускнели их светлые лики.
Все до сребрянников тянутся. Хоть с небес, хоть с болотной жижи.
Все торопятся - вдруг не достанется. Каждой хочется в Анжелики.
Но, увы, не в маркизы ангелов, а туда - к королю поближе.

А король, подкидной дурак, отыскал наконец-то ту,
Что казалась ему судьбою. Он доволен, дубина ражий.
Знаю, знаю. Конечно ангел. Только вот на ее фату
Желтых роз бы штук этак двадцать. А не белый цвет флердоранжа.

В общем, так - предлагаю тост! Что за шутки, что значит пусто?
Точно - пусто. И поздно. Что ж. Вы уходите? Как хотите.
А дойдете? Ваш курс - зюйд-ост. Постарайтесь не сбиться с курса.
Это главное - выбрать курс. Если выбрали - так держите!

...Канва покоя в полуночный час
Мой дом опутывает мертвым штилем
И речь моя, в таком высоком стиле,
Такой далекой кажется сейчас.

В толпе - позер, актер театра жизни.
Игрок и шут, повеса и бродяга,
Все видевший в житейских передрягах.
Фат с примесью здорового цинизма.

Но вот один. И на исходе дня,
Отбросив маски, грим с лица стирая,
Смотрю, как плачут свечи, догорая.
Похожие, что странно, на меня.

Они сгорают. Реже, реже блики.
Последний всплеск. Вдруг, в темноте ночной,
Всплывает, возвышаясь надо мной
Сияние немеркнущее Лика.

Я точно пьян. И этот взгляд в упор -
Не более, чем плод воображенья.
Да, пьян. Симптомы: головокруженье,
Галюцина... А в нем сквозит укор

Во взгляде этом. Кто ты? И откуда?
Быть может признак иль ночной кошмар?
Не нужно было заходить в пивбар…
А может, может это просто чудо?

Конечно чудо, кто ж, как не оно
Явило лик свой грешному поэту.
Оно и я. Исчезло все на свете.
Оно и я. И больше никого.

Богов свергая, погрязая в блуде,
Мы разучились верить в чудеса.
Но трижды, трижды прав был, кто сказал
Давно когда-то, что богов не судят.

И вот сейчас, наедине с собой,
Простерши руки к призрачному свету,
Воскликну: Боже, где ты, где ты, где ты?!
Прозрел я, Боже, я навеки твой.

Я, наконец,  добрался до причала...
А завтра - день. А завтра - все сначала...