этот ноябрь чем-то напоминает март

23.11.11
этот ноябрь чем-то напоминает март
проседью редких сугробов белеют улицы
он мне не даст ответов и это жанр
знаком каждому, кто хоть раз мечтал не проснуться
эти безжизненные, вполне реальные лица
без маскировки и прочих приёмов лжи
меня атакуют, и плавится тушь на ресницах
от этих кипящих слёз, которые из души
будут пытаться вымыть столетнюю боль
жалобный стон и больше нечем дышать
вру, мне хватает воздуха в легких
просто мне стало не для кого писать
некем заполнить страницы в моих тетрадях
тот, кто последним ушёл из сердца
перед уходом всё начисто разломал
среди обломков, свинца, что покрыл все стены
мечется мысль. я перестала его искать
образ мифический стал покрываться пылью
и это было началом конца
больше не откликаешься на "любимый"
март завершится со временем летом
сочными днями, блеском в моих глазах
но в ноябре как бы не хотели
думать о солнце-наивно, нельзя мечтать
замки обрушатся нас придавив камнями
снег заметет следы от посторонних глаз
будто нас не было, нас ведь и вправду не было...
просто бродячий художник нарисовал
два одиночества очень на нас похожих,
слитыми вместе. а мы повелись...провал...
только моё "скучаю "не долечили
лекарь по имени время, неопытный дилетант
значит нам зиму не пережить? возможно...
битые фразы в горле, там изнутри, режут до крови
и всё о чём я теперь прошу, больше не посылать мне
этой шальной любви