Налью вина, и не моя вина

Налью вина, и не моя вина,
Что мне сегодня не до рифмоплётства
Ушла жена, и Муза холодна
Сидит с усмешкой женской – превосходства

Чего? К чему? И, что здесь ревновать?
Я никогда глаголов не рифмую.
Присядь за стол, присядь хоть на кровать.
Воздушному лишь внемли поцелую.

Ты видишь, я сегодня сам не свой.
Вернее твой, как говорится «в доску»
Ты всё ещё любуешься не мной?
Ты всё ещё боишься снять полоску

Преграды за которой нагота
Всех наших чувств и тел преобразится?
Пей жизнь до дна, ведь истина проста:
Под масками лишь каменные лица.

Хрустал бокала манит и зовёт,
Своим грехоподобным вожделеньем,
Отправить вас в очередной «залёт»,
Но, за вином. Не за стихотвореньем.

Я пью вино. Ты холодна как сталь.
Но нет в моей любви дурных позиций.
И, лишь за приоткрытую вуаль
Готов снести все муки Инквизиций.

…………………………………………

Мы ничего не скажем о Луне.
О ней пусть пишут мастера От Света.
Любовь чиста, как истина в вине.
Но, грешен Рай не ведающий это.