Нет, не любовь. Может пошлое что-то.
Жду и гадаю придет - не придет?
Может пораньше сегодня с работы,
Может быть сразу жена заберет.
Если придет, то обнимет, как прежде,
Будем смотреть друг на друга, курить.
Он хоть чужой, но зато самый нежный,
А не придет - что ж тому так и быть.
Я для него лишь игрушка? Быть может.
Но снова вечер, стук в двери и вот,
Тот, кто входить в эти двери не должен,
Руку на плечи мне, молча, кладет.
Нет, не любовь. Точно пошлое что-то.
Просто мне нравится рядом с ним быть.
Мы так похожи. Мы два идиота,
Только и можем, что, прячась, любить.
Если жена позвонит, он ответит,
Что на работе задержится вновь.
Он вечно врет. И жене врет и детям.
Да, точно пошлость, какая любовь?
Я потерять его даже не трушу.
Пусть не звонит, пускай пьет мою кровь.
Но за него я продам свою душу...
Он за меня. Может все же любовь?
Пошлое
© Copyright: Шишов Александр, 2012
Свидетельство о публикации №112021804554
Свидетельство о публикации №112021804554
Рецензии