Утро снег кружится мелкий

Утро… снег кружится мелкий,
Небо тёмно мутной гаммы.
И… рифмуются… химеры,
Что-то как-то вроде… спама.
Не ликвидная программа,
Алогического ввода.
Словно НИК иного штамма,
Вариаций инородных.
Вероятных нестыковок,
Факта веры – вида Бога.
Что глядит на нас сурово,
Да, с иконы ликом строгим.
И… во мне… как будь то голос,
Поклоняйся человече.
Страшно стало… дыбом волос,
Вроде благом не отмечен.
Не намолено веками,
Родовое экстрасенство.
Сердце стынет… словно камень,
Это явно не блаженство.
Миг… и что-то отступило,
Фон истаял в мысле поле.
Чувство полного дебила,
Телом как бы обезволен.
Закурил… трясутся руки,
Неприятное… до жути.
Интеллект… такая штука,
Варианты эго крутит.
В неком фазовом моменте,
Побудительных… иллюзий.
Да, сии эксперименты,
Миражами душу грузят.
Впрочем… душу ли… пожалуй,
Дух возможно часть программы…
Снег идёт… но как-то мало,
В мыслях что-то вроде… спама…