Моя Любовь

Моя Любовь – она как ветер или, скорее, как Бог.
Ее не видишь, не осязаешь, а только чувствуешь: то легкой свежестью по коже, то бушующим ураганом, сметающим все на своем пути.
 Моя Любовь – это сама я, полностью твоя, любовь – это тонкости без капли пошлости.
Моя  Любовь – это когда обнимаешь и  не понимаешь, зачем секунды считаешь до утра, чтоб оно не наступило, и не остыло одеяло, от его нежного посапывания в твое плечо.
Моя Любовь – это не когда «горячо и страстно», а когда «нежно» и  страшно касаться.
Моя Любовь не позволит расстаться, даже если необходимо уйти и никак нельзя остаться. Когда кажется,  что все вокруг против, а глаза напротив о ней молчат, но щекочут в груди и чуть ниже живота.
Моя Любовь – это когда он не тот, да и я не та, о которой мечтал.
Моя любовь – когда спину сковывают мягкие прохладные тиски, если он смотрит издалека, из-под козырька. Это когда не за что-то, а вопреки всему тянут в небо за плечи легкие мотыльки.
Моя Любовь – это когда его  рука ложиться  заботливо на затылок, а не на бедро. Или, когда сидишь в кино, а кино не видно. Только запах воротника, и в его темных ресницах отсвечиваются кадры с экрана, делая их светлыми и пушистыми.
Моя Любовь – это рваная рана, с которой никак не можешь вдоволь напиться кровью, и в этой боли есть сладость. И радость от того, что живешь, ради того, кого, знаешь, что уже не найдешь ни в одном человеке.
Моя Любовь – это когда мои книги читают не потому, что они интересны, а потому, что в них вся я.
Моя  Любовь – это когда цветы сохраняю  в конверте, чтобы потом, когда ты уйдешь, целовать лепестки, и  развеивать по ветру на рассвете. 
Моя Любовь, это когда носят твой старый, случайно забытый свитер и впитывают твои частицы.
Моя любовь – это свободная сильная птица. Ее нельзя упрятать в клетку. Она погибнет. Она просто должна кружить  над головами в небе, где-то рядом… Иногда она – строчка чернилами в дневнике малолетки, песня,  обертка от конфетки, что он забыл на парте, адрес на карте, в памяти красным маркером очерченный.
Моя любовь – ветер, надеюсь, что ты заметил, почувствовал в нем нашу общую дрожь, наш день в одуванчиках, наши крики и слезы…
Моя любовь – неумелая проза, которую тебе не прочесть никогда,  только почувствовать можно сердцем, потому что я как молитву шепчу перед сном эти слова, что сейчас пишу, дышу нашим ветром и только поэтому до сих пор жива…
Прости что я так чувствительна и слаба, прости что так странно люблю тебя…