Ты писал, что я — микрокосмос.
И ставил в конце фраз многоточие...
Слова принимали увесистость.
Такую приятную тяжесть - устроившегося на коленях кота...
Ты набрасывал их на меня, как диски на гриф...
Сколько еще я выдержу...
Потом был голос...
Оглушенная стуком собственного сердца...
Я раздувала ноздри и втягивала его...
Мне казалось, что я даже слышу твой запах.
Запах молодого возбужденного тела.
Напряжения и азарта.
Так пахнет охотник, который знает, что не уйдет без добычи...
Пальцы привычно выстукивают те же слова.
Глаза находят их, выдергивая из текста...
Но теперь они плоские, бесцветные и невесомые.
Не подчиняясь закону гравитации - зависают на безопасном расстоянии.
Мои мысли вращаются вокруг тебя — послушно и обреченно...
Ты писал, что я — микрокосмос.
Ты писал, что я
© Copyright: Тимакова Алена, 2012
Свидетельство о публикации №112021703565
Свидетельство о публикации №112021703565
Рецензии
Белые стихи?
Ты меня удивила))здорово, в общем)
Луна Манакури 17.02.2012 18:29 • Заявить о нарушении
Ты меня удивила))здорово, в общем)
Луна Манакури 17.02.2012 18:29 • Заявить о нарушении
Да ты читала это уже!
не думаю, что это белый стих.
просто пробовала мыслить нерифмованно.
оказалось - трудно
Тимакова Алена 17.02.2012 20:27 Заявить о нарушении
не думаю, что это белый стих.
просто пробовала мыслить нерифмованно.
оказалось - трудно
Тимакова Алена 17.02.2012 20:27 Заявить о нарушении