Ничего не происходит.
Хлопья пляшут в хороводе.
Заметелила зима,
все дороги замела.
Бросив ручку на страницы,
Я сижу. Стучат синицы
мне в холодное стекло.
Что - синицы? Сами в руки!
А душа иные звуки
ждёт себе, не торопясь.
Угадали... Солнце, дали,
ветер, тёплый и тугой,
выгибает, словно парус,
белый тент над головой.
И узорный лик рябины,
клин кричащий, журавлиный.
Это значит: ты придёшь
на заветный наш Погост.
Ничего не происходит...
© Copyright: Джина Церович, 2012
Свидетельство о публикации №112021710281
Свидетельство о публикации №112021710281
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
