Каждый вечер, как в ресторан ,
Собиралась эта мадам.
Губы крашены , брови веером,
А от глаз смертью так и веяло.
Как ребенка винтовку гладила,
Выползала женщина- гадина.
Двадцать лет прожила не радуя.
И беззвучно мальчишки падали,
Обнимая землю руками,
Проплывали над облаками.
И не могут слова сказать,
И не могут вернуться назад.
Только ветер гудит над землей-
Материнский прощальный вой.
Проклинают тебя матери,
И отцы ругаются матерно.
Кто ж такую на свет создал,
Что страшнее, чем смерти оскал?
Под крестом, под золотом купола
Сколько ж ты , кукушка , настукала?
И гордилась тем , что много.
Только сильно прогневала бога.
На земле лежала и выла,
Значит, вспомнила всех, не забыла.
БТР пролетел, как по скатерти,
И ругались мальчишки матерно.
А была ведь красивая женщина,
И могла стать хорошей матерью.
А была ведь красивая женщина...
© Copyright: Александр Чоба, 2012
Свидетельство о публикации №112021509791
Свидетельство о публикации №112021509791
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.